DIONISIO LOPEZ CABRAL (1956 – 2006), “El poeta del pueblo”, falleció en su ciudad
natal, Santiago de los Caballeros, un día como hoy, el 18 de noviembre del 2006.
Una semana antes de su muerte, luego de visitarlo en su lecho de enfermo,
publiqué, en los periódicos El Nacional y La Información, el artículo que a
continuación me complace compartir con todos mis amables lectores:
ASI NO, POETA
(En reconocimiento y respeto al “Poeta del pueblo”, Dionisio López Cabral)
Por: Domingo Caba Ramos
“Con el
viento que no ha llegado
mi verso limpia distancias”
(Manuel del Cabral)
«En
la noche de este primer lunes de noviembre, vi al poeta postrado en su lecho de
enfermo, paralizados sus movimientos y apagado, por inviolables imperativos
médicos, el eco persistente de su voz huracanada.
En la noche de este primer lunes de noviembre, lo vi tendido en una de las
camas distribuidas en la siempre indeseada quinta planta del principal recinto
hospitalario de la Región del Cibao, con su triste mirada perdida en la
distancia.
En la noche de este primer lunes de noviembre, observé su cuerpo exhausto o
desprovisto de esa fuerza vital que siempre hemos percibido en la voz y en los
corporales movimientos del famoso bardo santiaguero.
En la noche de este primer lunes de noviembre, supe que algunos de sus amigos,
entre ellos, poetas y escritores , en un decoroso gesto de fraternal y poco
común solidaridad que los enaltece, en ocasiones han tenido que bañarlo y
ayudarlo a levantar del lecho nada grato en el que desde hace veinte días yace
acostado.
En la noche de este primer lunes de noviembre, impulsado talvez por su
convencido “aguiluchismo”, y consciente, posiblemente, de mi irrenunciable
“escogidismo”, tan pronto me vio, suavemente bajó el volumen del radito que
yacía encima de su pecho adolorido, para informarme con firmeza, pero sin su
efusión característica: « Las Águilas están ganando y El Escogido perdiendo… »
En fin, en la noche de este primer lunes de noviembre percibí el dolor plasmado
en su rostro demacrado, y al contemplarlo en tan enfermizo estado, me pareció
escuchar el eco persistente de una voz interior que me invitaba a decir con
pesaroso e imperativo acento:
No poeta, así no, así no quiero verte.
Quiero
verte recorrer las calles de tu pueblo en una noche cualquiera, preñando de
versos, símbolos y metáforas el vientre de la Gran Ciudad.
No poeta, así no, así no quiero verte.
Quiero verte iluminando el horizonte con el “ayer de tu canto”
No poeta, así no, así no quiero verte.
Quiero verte una vez más multiplicando tu voz a través de tus líricos gritos,
calificados por tu amigo entrañable, Tomás Morel, como “puñaladas que agujerean
las noches misteriosas de lo insondable”
No poeta, así no, así no quiero verte.
Quiero verte de nuevo en tu habitat, construyendo tus siempre originales,
repentinos y breves versos. Tan breves, que parecen “escritos casi sin
palabras”. Versos de tan rápida lectura, que bien podríamos compararlos con esos
relámpagos que iluminan, con su efímero fulgor, el horizonte sombrío: llegan y
tan veloz desaparecen, que su existencia difícil resultaría admitirla, de no
ser por la estela de luz que dejan tras sus pasos.
No poeta,
así no, así no me gusta verte.
Mas que en la cama de una quinta y aborrecible planta hospitalaria , prefiero
verte pletórico de vitalidad, desplazándote, como siempre lo has hecho, de un
escenario cultural a otro, discutiendo sobre arte y literatura, declamando,
pariendo poemas, gestando cultura y violentando rígidos protocolos , para
tronar con tu verbo explosivo, ya sea para defender tu punto de vista sobre un
tema específico, o para declamar o dar a conocer el último parto de tu fértil
imaginación creadora o algunos de los tantos versos que de manera repentina
afloran a la fuente inagotable de tu manantial poético. Porque tú, poeta, con
mucha propiedad bien podría decir lo mismo que sobre sí pregonó el famosísimo
gaucho cantor, Martín Fierro:
“Cantando
me he de morir,
cantando me han de enterrar,
y cantando he de llegar,
al pie del eterno padre,
dende el vientre de mi madre
vine a este mundo a cantar.
Que no se trabe mi lengua,
ni me falte la palabra,
el cantar mi lengua labra,
y, poniéndome a cantar,
cantando me han de encontrar
aunque la tierra se abra”»
